Imperfette creature nel labirinto di incertezze di vite finite. Indaffarate a curare i lividi dell'anima ad estirpare erbe infestanti ramificate nel tempo a combattere il senso delle cose oppure asservirlo. Eternamente inadeguate tra bellezza e tragedia nel desiderio di salto, di volo. Piegati fuscelli al vento sotto pioggia battente nei mille progetti di vita erosi dall' attrito con il mondo.
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