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Chissà, ora, chi abbracciamo
in quest'altra vita, che ci è data;
noi soltanto la viviamo,
con aria tanto disinteressata.
Non ho visto un solo cane,
raggomitolarsi, a forza cercare,
queste rare cose, sane,
a cui potersi ancora aggrappare.
Ma deve pur esistere:
qualcosa d'irreale, od inumano.
Poi, pura celia, un cratere
ed ognuno, nel sonno, cade invano.
