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non è che un mio io
di pazza gioia
nel verso scatenante l'orizzonte
e l'allunaggio al recto di quel corpo
bianco sporco
di regole e indigenza,
il demone silente
del mio orbo pulsare,
raffiche di ore e giorni
la falla nei contorni
per cui vali un bel niente
di ricettori guasti
e cigliobosco incanutiti
sull'orlo della condizione cieca
di affittuario inadempiente
perché qui di nostro
non c'è un bel niente
