Il tempo non corre. Cammina. Come pioggia sottile sulla pelle dei ricordi.
Non ha volto, ma lascia impronte sulle mani, sulle voci, sulle attese che non tornano.
Lo cerchi nei calendari, nei rintocchi, nelle rughe che si aprono come sentieri, e, col pianto, come ruscelli.
Ma lui è già altrove, dietro l’angolo di un pensiero che non hai finito. E di un altro anno che hai appena cominciato.
A volte si ferma, quando due sguardi si incrociano senza fretta, con la calma dell’amore. A volte esplode, quando il cuore decide di non aspettare più.
Il tempo cade, come foglia d’autunno, senza rumore, senza rimpianto.
E noi, lo raccogliamo con mani distratte e con occhi pieni di lacrime e domande che cadranno, senza risposte, nell’oblio.
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