Lisboa sempre é Lisboa

Cinquantaquattro, oppur Settantadue:
diciotto anni sono quasi niente
per vita di città, che virtù sue
conserva quasi religiosamente.

Volto della città, che vide allora
lo scrittore olandese, quasi uguale
era a quello ch'io vidi, quando ancora
non era sfatto impero coloniale.

E quel fiume che porta dritto al mare,
oltre il quale per tanto, troppo tempo,
si pensò che nient'altro da trovare
ci fosse, sembra un fiume senza tempo

o, meglio, con il tempo della morte
che, lo sappiamo, ad occidente sta,
dove il sole va incontro alla sua sorte,
in ignoto immergendosi aldilà.

Lisbona, dove il sole va a morire,
per rinascer sui suoi possedimenti,
che una volta sembravan non finire,
è città di ben rari sentimenti;

giocattoli diventano le case
e i viali, al cospetto di un tal fiume:
tante domande restano inevase,
e dal mistero l'uomo non è immune.