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L’annaffi ogni giorno e lentamente cresce,
la vita… la poesia… la mia arte.
I germogli si schiudono a primavera,
ma poi giungerà il cupo inverno
e resterà solo il ricordo
dei campi fioriti tra il presente di ghiaccio e silenzio.
Rimarrà il ricordo delle mie parole?
Dei miei sospirati scritti?
Dei miei versi penosi?
O sarà il silenzio Re?
***
Come l’anima girovaga nella valle ghiacciata e muta,
mentre il corpo è sepolto sotto tre metri di terra
coperta dal bianco manto,
il nome alienato nel tempo dall’ultima guerra,
così la mia disperazione cerca la verità.
