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Tra le coltri piovose
nel primo chiarore ,
aleggiano
lievi e straniere
gocce fini da levante .
Intrise del sapore arcano
dell'ultimo sonno ,
si appoggiano
e storte scivolano
sui vetri e le tegole
fino alle bocche buie
di giardini assetati .
Fra le brume umide
indistinto trapela il litorale
e il lungo lamento del tuono ,
rimbalzando tra gli usci e i nidi ,
invita ad indugiar d'uscire .
Con ritmico fragore ,
tra i lisci ciottoli e la rena ,
merletti di spuma impermanenti
ricama il mare sulla riva ,
sui qual fugace
l'illusione d'esser eterni
per un attimo
s'incarna e muore .
Finita è
l'ora delle foglie fragili
quando il sipario dei giorni brevi
s'apre
ad annunciare il tempo
del corvo sulla neve
ed il peso del silenzio
che dilaga in ogni dove .
