Possa io...

Luce scarna
su questi fogli.
Getti d'inchiostro
simili a graffi
che non guariscono mai.

Possa io, giorno,
diventare leggera
come cenere che vola
e non si chiede, più, alcun perché.

Senza muovere più l'aria
col mio respiro
o la terra con passi grevi
ritrovare, della vita mia
lo slancio verso l'alto
che più non conosce pesi
né catene.