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Oggi sono scivolata di nuovo
nella parte più bassa della mia anima.
Mi sono fermata a guardare.
Immobile.
Qui sotto c’è di tutto.
Pezzi incollati tra loro,
come se il tempo li avesse arrugginiti.
Avanzo.
Lentamente.
Mi volto dall’altra parte.
E lo sento.
Odore di vecchio.
Di stantio.
Qui non si respira.
Sotto una finestra
che non si apre più,
il bucato fresco
di quarant’anni fa.
Sono sporca.
Gli abiti sono ancora lì,
appesi.
Io no.
