Il pianista

Piccole colombe d'avorio
Segnate dal tempo, crepate
Scappano leggere in volo
Dai ricordi che le hanno trafitte.

E trafitte e rotte e scheggiate
Son queste mie diafane dita
Che si nutron della lacca rimasta
Su quel re ingiallito e invecchiato.

I volti oscuri incorniciati
Da seta di bianca saggezza
Riflettono fuori dal tempo
Quelle pallide figlie di Ecate
Che strappano a questo strumento
L'anima stonata di un suono.

O povere e raminghe dita
Costrette a mendicare, a bussare
Alla porta di un do che non dà,
Che emessa la sua sentenza se ne va,
E ritorna,
Ancora vuoto, il riflesso sulla porta.