Contenuti per adulti
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Vent'anni, scrivo poesie sull'amore e sui peccati.
Sigarette, notte e caffè mi coccolano l'anima
e guardando intorno: la gente è solo sciocca.
Ventinove, scrivo poesie sul tradimento e sulla malinconia.
Birra, mattina e preoccupazioni: non ce la faccio più.
Quarantotto, scrivo ancora dei fallimenti, dolori e baci.
Aspetto la speranza e la pensione, credendo nella fortuna.
Settantacinque, le stesse rime, gli stessi volti,
forse dovrei annegarmi?
Ma che fretta c'è? La speranza balena nella mia anima.
