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Conosco bene questa casa,
ferma ed immortale come un dipinto lasciato a metà.
E delle sue stanze amo certi cassetti,
dove stanno rinchiusi lo sgomento ed il sollievo:
sono pregni di qualcosa che mi sospinge oltre,
custodi dell'essenza che ho smarrito,
per questo non li tocco mai
e preservo la loro forza viscerale.
So che lì dentro giace intatto l'odore materno
e polveroso delle origini, rasente i bordi s'inerpica
ancora il fischio irriverente della mia natura
e sul fondo si stiracchiano i ricordi,
scandendo un palpito di note grevi;
se per noia un giorno m'azzardassi a frugare,
riconoscerei lo stesso disordine su cui accatastavo tutti i sogni,
e quei mondi sconfinati che sapevano ospitare ogni tormento.
