Passerò

Passerò dolce,
come passa il vento
tra le spighe di giugno.

Passerò veloce,
come l'acqua di un fiume
sulla pietra ostinata.

Passerò fragile,
come la rugiada,
eppure piena di luce.

Passerò dai boschi dell'inverno,
dove gli alberi custodiscono
la memoria verde della primavera.

Passerò libera,
come fanno le nuvole,
senza appartenere a nessun orizzonte.

Un giorno sarò sera, foglia caduta,
soltanto terra che restituisce terra.

Ma fino ad allora passerò,
come passa il canto degli uccelli all'alba.

Passerò viva,
e basterà.