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Tsil,tsil,tsil, hola caminante.
Nel silenzio dorato della Castilla
el bisbita saltella tra le stoppie,
il vento della meseta
gli spettina quel giallo che par
rubato a Talavera.
Plumas desordenadas,
in equilbrio sul mezzogiorno,
contendono l'ombra
al lagarto verde.
Mentre il sole insiste,
nel cuore Machado,
e la sua terra di alma recia.
