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Il freddo,
nevica
piombo.
Urla strazianti
dalle viscere della terra
si sbrogliano
in un velo pungente
di silenzio
come buchi d'inferno
nell'asfalto,
e poi...nuovamente
il silenzio...
che annega
estrania
dal mondo.
Immani relitti
strappano
la sagoma
di un altare
di orrendi sacrifici.
Non riconosco più
l'odore dell'uomo
in questo sudiciume:
di che materia è fatto?
di che cuore
vibra?
E mi chiedo
come nello stesso pungente
silenzio
(quello dell'anima)
possa essere
l'uomo
liutaio
sapiente: poeta
di pace.
