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Novembre distende le sue ombre
e il pensarti mi rende docile al tatto
come la mia gatta sulle ginocchia,
di tanti giorni non so che farmene
mentre le notti sono quasi tutte occupate
da certi angoli di silenzi appesi
che mi consolano l'insonnia.
Implodono trame alle pareti
in ordine sparso come ronzii di vespe
già pronte a pungere
e i miei vasi sul balcone sembrano fiorire
di quei fiori tardivi cari alle nebbie d'autunno
e a certi poeti crepuscolari russi,
ma il bianco e nero
è colore che non fiorisce e tutto qui resta in attesa,
tutto sospeso in questa carenza di sguardi
e di malinconie assopite sul divano.
