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Ieri ho letto una poesia.
Parlava di te
parlava di me. Insieme.
Non faceva i nostri nomi
ma eravamo noi
come dipinti in un quadro.
C'era la luna. C'erano le stelle.
E poi baci, lacrime, petali di rosa
e tutte quelle stupide cose
che si scrivono quando
siamo presi dall'amore.
Era nascosta in un libro
la poesia
e ho lasciato il libro
sul tavolino.
Era ieri.
La poesia.
Nel libro.
Sul tavolino.
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