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Prima del pensiero
c’è un vuoto vigile.
Lì dimora il passaggio.
Non luce,
non parola,
ma un respiro che sa
dove posarsi.
Scende senza peso,
attraversa la carne
come attraversa il tempo,
non chiede fede
né consenso.
Quando arriva
il silenzio si inginocchia.
Le mani tremano
non per paura
ma per riconoscimento.
Ciò che nasce
non è tuo.
Ti è stato affidato
come si affida il fuoco:
perché arda,
non perché resti.
E quando il soffio si ritira
rimane un segno sottile,
una ferita luminosa
da cui l’anima
ricomincia a respirare.
