Maree

Maree.
Fasi di luna,
tagli di sale ai muri.
La corsa di una biglia
che viene e
si allontana;
le tracce nella sabbia
spezzate, alla risacca.

Non ci sarà mai fine
alle beffe del tempo,
cicli di altezze
e strazio,
d’inchiostro e di miseria.

Al sole segue
sempre un’alluvione:
fa gemere la terra
arsa dal calore.

Il bracciante in secco suolo
tosto è verso in marinaio.
Salendo la scaletta
tra il sale delle acque
e presa una Nereide,
la prima, sfortunata,
tra mani solitarie
così le piange:

“Un lampo, e per me sei
lo squarcio nelle nubi,
la fila di lampioni
accesi per le sei,

le candide lentiggini
dell’alto firmamento
scrutato a mento alto
nelle campagne spente;

il battito costante
d’onde compagne - incerte
brecce nel vento aperte
dal fianco bianco in mare;

le penne delle vele,
il fuoco sulle cime,
il quando, il cosa, il come
e il fremito alla mano
tutt’una col timone”