2 febbraio 2007

Una palla rotola
un bimbo la calcia
sfera di cuoio
di innocente freschezza.

Verde il prato
per drappi colorati,
coriandoli nell'aria
e suono di tamburi,
prima del viola,
fiore di stoffa
a ricordo perpetuo.

Senza parole
l'ipocrisia umana
(figli della stessa patria a farsi guerra)
nel nuovo medioevo
di idoli di carta.

Il tempo scandisce
le lancette scorrono
la campana suona
fra inutili applausi.

Rimangono i soldi,
di ingaggi straordinari,
le masse urlanti
gli insulti quotidiani
di una società
(la nostra)
che ogni giorno partorisce
i mostri del domani.

Rimangono i volti
e nomi disegnati
sopra il marmo bianco
di un moderno cimitero.