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Ho composto una poesia mortale,
celandola in versi d’amore,
in modo tale da poterla dedicare
a vittime ignare,
tuttavia colpevoli
della brama di elogi.
E ho assistito
alla tragedia.
Per detta di alcuni,
di devastanti morti.
Ma sono degli stolti:
quale morte dona più gioia
se non quella
di una menzogna d’amore
mai svelata?
Poi,
nel proseguire di sedicenti vittime,
finalmente ho trovato la mia giusta gloria.
Ora che una mia poesia ha lasciato un segno —
e che segno!
Il mio genio riconosciuto.
Non potevo diventare famoso.
Mi avete fatto diventare famigerato.
