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Grigi e tristi anfratti
dove nascondere la mia resa.
Simile a un vecchio canuto dei miei borghi,
che si aggira mesto nel suo mare
in un’alba novembrina tirchia di luce,
remando con la sua barchetta
tra ombre di scuri e coriacei scogli che gli assomigliano.
Ora nel resto delle nostre vite,
ci resta in eredità,
solo il profumo della nostra terra.
***
Il mio verbo non è compreso.
