898 La tua croce.

Stormi di saggezza
migrano a sud,
non c’è terra giusta
senza baluardi in lotta,
utopie vive
in cuori di cemento.
Manca quel profumo
ad inquinare l’amore.
Voragini s’aprono
in stanze oscure,
baci si perdono
in fugaci sogni,
chiudo gli occhi
ermetici e stanchi,
in vecchie epoche
forse sono stata bambina.
La casa di marzapane
è crollata senza fondamenta,
vago tra macerie
d’Inverni crudeli.
Mi morderai il collo
quando avrai sete,
m’ucciderai solo per noia.
Ti amavo nei colori
di bambole e disegni,
m’illudevo che la tua croce
fosse un segno di fede
senza uncini di morte.