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Il freddo in aprile
uccide i germogli già nati.
I tuoi peccati
li pagano i peri,
le pesche,
i meli,
appena venuti alla luce.
Un rapace la tua colpa,
e come l’antrace
crea solo ulcera.
I tuoi peccati sono perenni.
Non dureranno anni.
Ma millenni.
Gli affanni renderanno
gracile la tua famiglia
e guerriglia nel tuo sterno.
Non esiste pastiglia
che ti dia il dottore
per lenire quel fetore
da sacco di pattume
rovesciato a terra.
Consegnati alla buoncostume
e muori in gattabuia.
E prega.
Che un qualche Signore,
abbia un poco d’amore
per te.
