Non è una poesia

Non è una poesia


E mi piacerebbe dire che sono i chilometri di caldo
che appesantiscono l’aria che ci separa
a tenerci distanti
Ma in fondo non c’è niente di caldo
in questa freddezza glaciale e tagliente
in questo silenzio che ci separa,
pesante e di piombo,
come la nostra tomba su cui ho posato un fiore
ormai senza petali
con cui avevo giocato a “m’ama non m’ama”
nell’attesa che tu tornassi

ma non sei tornato

Così ho costruito una cassa con la corteccia dell’albero nato dai semi che avevamo piantato
per vederli crescere,
su cui avevamo inciso le nostre iniziali
credendo nei “per sempre”,
diventati contenitore per ciò che è andato in frantumi

“Eppure era fiorito”

pensai
di un rosa ciliegio come le mie guance ad un complimento a cui non so rispondere
in cui non credo
al contrario delle tue bugie di cui mi sono nutrita fino allo sfinimento
tanto da sentirmi sazia ed averne abbastanza
ma non tanto da dire basta

E fu mentre ero così occupata a mangiare le tue parole,
consolazione alle mie insicurezze
nutrimento per le mie incertezze
che un’altra riceveva le tue rose
e nuovi alberi venivano piantati al centro del mio cuore per aprirlo in due
mentre il nostro moriva di sete

E io cieca e affamata
ancora speravo in un ultimo sorso del tuo veleno