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Quando gli anni miei
erano fatati
certe notti nel silenzio
le urla di mio padre
i suoi incubi.
Lassù tra i monti
di Grecia ed Albania
in un’assurda guerra,
sparavano gli obici.
La primavera improvvisa
regalava la bellezza
di stelle alpine.
Laggiù a valle
sparavano i fucili
contro contadini inermi,
ma le canne
si alzavano in cielo.
Il profumo della fratellanza
più forte
di qualsiasi comando.
Ora i miei capelli argentei
le rughe tristi.
Oggi le stelle alpine
sono volate in cielo.
