Camposanto.

Il silenzio si è rintanato dentro i camposanti, perso, esiliatosi nel labirintico corpo della morte, accoccolandosi nel grembo della procreazione, con il cielo a coriandolarsi di luce e la festa che continua. Le stelle, strinate, e di loro non rimane che polvere sugli occhi...E i crostacei di metallo e plastica si muovono sui lunghi torrenti d'asfalto; la vita si rimette ennesimamente in moto, sismograficamente sempre rilevata, un terremoto strisciante e diabolicamente fertile. L'anima ne regge a stento la devastante forza, la distruzione; la piattezza è unicamente prerogativa dell'abbonacciato mare e del cielo...Il rumore si infiamma, caprioleggia come un allucinato funambolo gnomo, ed il silenzio è messo in temporanea naftalina.Fino a stasera, gli anziani ricominceranno a ridere, starnazzare, sbraitare, ad incazzarsi, smuovendo le ammuffite vene e noleggiandosi qualche altra ora di vita, rispecchiandosi nella loro silente e marmorea ombra.