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Il basilico, colto un attimo prima,
porta ancora il sole sulle foglie.
Verde vivo, quasi brillante,
si lascia pestare piano,
mentre l’olio, acre e denso,
ne accoglie il respiro
e l’aglio sprigiona il suo inconfondibile odore,
piccante promessa di sapore.
Tra i colpi nel mortaio
i pinoli si sciolgono in dolcezza,
e il formaggio cade come neve leggera,
imbiancando l’attesa.
Ma ecco una piccola manina,
furba e veloce,
che afferra manciate di neve salata,
ridendo di nascosto,
come se il segreto del pesto
fosse proprio lì:
nella gioia rubata,
in quel gesto semplice
che trasforma una ricetta
in ricordo immortale.
