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Hai i capelli
che profumano
di un fuoco appena acceso.
Non distinguo nei tuoi occhi
un mattino di novembre
da un viaggio
in mongolfiera.
Affogo nel dubbio di questo sogno,
balsamo di abete bruciato.
Ha nevicato così tanto
che dalla
cima del cielo,
bianco come la farina di un mulino,
distinguo un sentiero
di orme
che conduce nel fitto del
tuo cuore invernale.
Riposerò qui, intanto,
custodito nel
sottile ricamo
tessuto dalle giornate d’inverno,
tra ruscelli immobili e i tordi in cerca di cibo.
