Contenuti per adulti
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Quanti bei pomeriggi assorti nella lettura,
Ora risuscitano dalle ragnatele della memoria,
Ed è una copiosa nevicata di ricordi, un fitto fogliame
di istantanee piumate di nostalgia.
Memoria, Nostalgia quanto poco rendono il senso
Del foro di proiettile del ricordo,
Della scia di sangue che mi lascio dietro.
Troppo comodo l'improperio al presente melmoso,
Direte, troppo poco da uomo essere cenere, cicatrice e non ferita aperta.
Ma i buchi che scavo, i cerchi a metà che traccio
Non so come colmarli di terra, come chiuderli in geometria di compasso.
Allora, lascio fare al tempo
e applaudo il lavoro finito.
