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L'inverno mi bussa alle porte del cuore:
non c'è più lume complice
il tempo del verno, virente, radiante
è tramontato.
Come anche la melodia
della risata del cosmo,
lasciando un silenzio che gela l'etere.
L'inverno mi bussa alle porte del cuore:
ma non trova più in lui vittima;
ammasso terreo
reso torpido dal vespro
della comunion d'anime.
L'inverno mi busserà alle porte del cuore:
il primigenio bocciolo rubro
sboccerà
all'alba dell'aurora dell'anno
sotto la brezza profumata
dell'eletto legame
