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Come stai, mamma?
Non resta più nulla di mia madre sotto quelle
date precise di marmo e narcisi,
sotto quel verde geometrico
che contiene il suo sguardo arreso.
Se sapesse del freddo
che mi sbianca la carne,
svellerebbe, con il suo abbraccio
di vestito blu a fiori,
l’ordinato
avello,
per mettermi le spalle
al riparo dalla sera.
