L’ispirazione nella foschia, per un attimo, ha voglia di poesia. Ancorate al passato, le mie parole sollecitate si levano, illuminate si acquietano, nell’anima colorita al sole.
Ma gli stessi colori mi stanno intorno, al levar della nebbia di questo giorno. Allora capisco: io non sono poeta. Iddio è l’artefice di poesie miracolose, riflettendo la sua luce in me e nelle cose, rivelando all’uomo la sua meta.
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