Il Filo

Il Filo

Con la bocca cucita a sorriso,
indelebile stampo muto
di un emozione insipida,
resto, vecchio orsetto.

Impolvero sopra l'alto scaffale,
guardando dalla cima dei libri
questi tristi giocattoli senza nome,
e rido, perché è lo stesso sole che batte su tutti noi.

Finora solo oggetto da decorazione,
strapazzato da chi a me estraneo,
chino il capo e sospiro,
un'eterna solitudine m'attanaglia.

Quest'angoletto diventa sempre più stretto,
le guance, un tempo colorate, si tingono di grigio
e la solita tristezza che spalanca le incollate biglie nere
oramai non mi va più bene.

E se mai scendessi dal mio antro?
Se mai uscissi attraverso quella finestra chiusa?
Se mai abbandonassi il filo che mi lega a queste mura?

Se. Mai.