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Si, non sentirai questa morte 
nel padre di non chiamarti.
Nel sottosuolo Dostoevskij 
il plotone di esecuzione del tuo passo
mi lascia alla nuda eteronimia di te
- (l)
Efesto fabbro degli dei 
una catena mi condanna al supplizio,
la di lei mancanza è giaciglio di rovi
 per me, come Prometeo 
anche io ho versato vane speranze
e fatuo fuoco dimora in saziato amore
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Cerco riparo come posso nelle sincopi
del buio e finisco per farci la bolla
disossato nirvana, per sentirti meno

Discalculeo intarsio, emergo
in distopie motili e bassorilievi
di vuoti a ripetere ali di cera 
tra esauste particelle 
che ancora muovono lo spazio 
in cui mi hai tenuto invita
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Efesto dí a Prometeo che la sua fiamma
ha inquinato il mio cuore 
e più non discerno tra spirito e materia, sua o mia,
- ora vedo la madre che mi consuma -
ossesso sfoglio i giorni sopra i sogni
in cui il tormento la fa sgradevole e brutta
 cosicché il rigetto in forclusione
ancor più si appella all'eco

e non c'è più modo di turare 
lo sverso di stelle morenti e burroni   
che sciamano versi cogenti

- io sono qua -
nel collasso della tua luce pregressa
dove ti allucina il corpo 
ti nega all'emorragia entropica,
allo strappo, che rattoppo ostinando 
stringhe d'ascolto al cristallo di voce
che  ancora ci allabbra in un sorso
del tempo in risacca
per eccesso di rumenta  celeste