Realtà che tramontano solitarie,
dietro a monti rasati privi di vita,
parole cadenti come foglie morte,
rimbalzano spinte da vento afasico.
Fatti e ricordi si fanno miseri,
trafugati da inganni sapienti,
partoriscono fantasiose verità,
prendono forme veritiere bugie.
Passato vero fu di pratici fatti,
presente di abili sfumature ruggenti,
futuro di fragile fiore essiccato.