Un inciampo
e un altro ancora.
Sono tutti i miei sbagli
che illuminano quello che sono.
O forse che non sono.
Inciampando ho male al cuore
perché non è il blu del livido
ma la ferita che ti divide.
Quello che sono lo sai tu.
Io so soltanto
che ogni sbaglio è una rifrazione
nei cento nomi che non ho.
