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Un istante prima della notte
il cielo si trattiene.
Non è più giorno,
non è ancora buio.
È quella luce stanca
che si appoggia sui tetti
come se avesse camminato troppo.
Gli uccelli smettono di urlare.
Le macchine rallentano.
Anche il rumore fa silenzio,
perché ha bisogno di respirare.
Un istante prima della notte
bruciano le ultime cose:
l’ultimo messaggio non risposto,
l’ultimo “domani inizio”,
l’ultimo pensiero che tieni stretto
per paura che se lo lasci andare
diventi vero.
È l’ora in cui i limiti si fanno sottili.
Quella porta che spingevi dalla parte sbagliata
scricchiola.
È l’ora in cui capisci
cosa vale la pena portare con te
nel buio
e cosa lasciare alla luce del giorno.
Poi il cielo cede.
Una riga in più di viola,
poi nero.
E tu resti lì,
con il petto ancora acceso,
a guardare come anche la fine
può essere bella
se la guardi abbastanza a lungo.
