Il prato biondo

L’osservare in un fuoco
l’immagine confusa di erba –
Il suolo morbido, gommoso.
Accenni di golene sparse.
La sagoma ammiccante
della macchina meccanica,
la pala ricurva, pesante,
a terra puntata – E i pascoli
sembrano attorno divorarla.
L’odor rovente di camomilla
si spande nell’aria – Di casa
e d’autunno, di caldarroste,
di fumo legnoso, acre, quasi
vivente. Al limitar del bosco
è relegato il gemito dell’abete
troncato anzitempo – Catena
meccanica macina, strappa.
Il prato è cosparso d’affioranti
rocce di tufo, noi ci giochiamo,
quasi per istinto – L’inconscio
reclama ogni atto. S’arrampica
la meraviglia del prato biondo,
dagli steli strigliati dal vento,
dai cardi ingialliti dal fiore.

L’immane bellezza,
più viva che estetica,
sommuove ogni nube.