Nella notte umida d'ottobre,
mite l'aria,
affollano il marciapiede.
Immobili
seguono
linee e percorsi,
sottili autostrade
che portano in luoghi,
profumo di erba e trifogli.
La casa sul dorso,
fortezza di vetro,
quel poco che serve
a stare tranquille,
nel buio più fondo.
Così di giorno gli uomini,
su strade d'asfalto,
sul dorso i pensieri.
