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Realizzo il solipsismo della sera:
nell'ora buia crepuscolare
mi bagno di melanconia -
seta ruvida che avvolge, un po' soffoca,
e li vedo fatui sulla soglia della dispnea.
Cavalcano il vento - e lui ne sparge i nomi.
Semi che non attecchiscono,
la terra non s'ingravida di loro,
ma dall'aldilà l'eco mi giunge
e qui l'imprimo sul diario
mio resoconto del delirio
di quell'assenza mai compensata.
