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Ora che il canto della madre tace
siamo lontani dai nostri morti,
dalle loro ossa sepolte altrove,
in quest’isola piena di tramonti.
Il cielo ci guarda in silenzio,
le pietre sussurrano nomi dimenticati.
Non cerchiamo più la strada di casa,
camminiamo dentro un sogno leggero.
La madre era il respiro del mondo.
Ora il mondo trattiene il fiato.
E noi, figli del silenzio,
scriviamo con passi invisibili
la mappa di un’attesa
finché le ossa non si faranno piume.