Fitto fitto piove

Piove dentro questi minuti scuciti e gonfi
dove anche i pensieri affogano a ridosso di un tempo sconclusionato che passa senza mostrare faccia.
Che ore sono?
Ma che importanza ha, se secondi e minuti e giorni si appisolano sul cuore abbassando la luce e
smorzando le parole? Che te ne importa se quello stupido pendolo si ostina a picchiare sul tempo
graffiando i momenti sbiadendo le ore e quei minuti interminabili e anonimi che non lasciano scia?
E' l' ora di un tempo ignudo di note, spogliato di poesia e di bussole rotte, son quei giorni che per esse'
vissuti te li devi inventare, è la solita storia della vita difficile da capire.