Pessima ironia

La disputa tra le nostre ferite
è un labirinto di specchi
dove i riflessi si rincorrono
senza mai sfiorarsi.
La disputa tra le nostre ferite
è l'arte dell’attacco unito alla difesa,
è l’arte della difesa che spegne ogni velleità.
La disputa tra le nostre ferite
è un cielo elettrico
che vive di bagliori improvvisi
e priva la notte della luce quieta delle stelle.
La disputa tra le nostre ferite
chiama l'amore 
con l’eco di urla che cambiano voce,
cambiano nome.
E resta solo il rumore dei passi 
di chi resta mentre si allontana.
La disputa tra le nostre ferite,
che futile motivo di lotta!

Futile e sciocco
in confronto a ciò che è sempre stato in gioco,
allo splendore
delle perle dell’incantesimo
di un universo che non parla
la lingua del controllo.