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Srora, Srora, Srora.
La parola si fa respiro,
si scioglie nell'aria salata.
Essere molla: tendersi e cedere,
senza spezzarsi mai.
Essere onda: tornare sempre,
anche quando il mare sembra fermo.
Le gocce cadono sui rocchi aperti
e la terra beve piano,
morbida come il silenzio tra due note.
Camminare sulle nuvole
è fidarsi del vuoto sotto i piedi
e trovare che sostiene.
La barca accosta serena.
Non serve arrivare:
basta l'incontro,
basta il suono dell'acqua sullo scafo.
La vita qui è semplice davvero:
un canto, una molla, un'onda che torna.
