"476 d.C."

Una folla di bastoncini
in grado di imbastire
trenini senza carbone
sceglie di interrompere
il traffico da passeggiata.

Alzo la barba
verso un ventilatore salvifico
mentre la stanza
è ormai una girandola
marcata Bacardi
che aspetta solo
di essere immersa
tra cubetti di ghiaccio sciolto.

Resto su un muretto o su una panchina
non molto distante
a contemplare
l'inettitudine dei nuvoloni notturni
e di un bar immerso nella SIAE
e nella contentezza istantanea.

Un barbaro con un occhio semichiuso
osserva la distruzione del classicismo.

L'impiegato del destino
decide di respingere
la mia richiesta di aiuto.

E quindi niente.
Non serve aggiungere nient'altro.