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Era la poetica delle circostanze inadeguate. Come quando litigavi coi sassi, lasciati sospesi tra vecchie giacche e rosmarino. Potavi la vita di netto, scegliendo su quale terra seminare il tuo orgoglio, lungo le schiere di ulivi sradicati dai tuoi sguardi inquieti.
La sera mangiavi anche la luna, che galleggiava solitaria nel piatto di minestra, mentre ci illustravi le battaglie che nutrivano il tuo ego traverso.
Avevo la tua voce dentro anche quando non c'eri.
