Tempo

Il tempo,
come frusta di vento
che ogni cosa
al suo passo cancella.

Smisurato temporale,
che ti coglie
tra gemiti di scoiattolo,
dall’alta cima di un faggio
da un lampo nel cuore offeso,
sulla strada del ritorno.

Il Tempo
delle tue e mie stagioni,
finchè un raggio di sole
ci toccherà la fronte...
sarà tavolozza d’artista,
telaio da ricamo,
capriole di bimbo sui prati.