Il tempo, come frusta di vento che ogni cosa al suo passo cancella.
Smisurato temporale, che ti coglie tra gemiti di scoiattolo, dall’alta cima di un faggio da un lampo nel cuore offeso, sulla strada del ritorno.
Il Tempo delle tue e mie stagioni, finchè un raggio di sole ci toccherà la fronte... sarà tavolozza d’artista, telaio da ricamo, capriole di bimbo sui prati.
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