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Non ho memoria alcuna di quelle mie battaglie remote,
vanto solo cicatrici invisibili sulle mie rosse e buffe gote.
Sbuffa un gran ventaccio perenne in questo stanco teschio,
eppure vedi io seguo dritta e di certo sai che me ne infischio.
Pende un altra taglia sulla mia sciocca testa,
cacciatori di sogni non danno tregua impongon regole alla mia festa.
In fondo poi che cosa vuoi che resta?
La solita bambina e la sua gonna di tulle,
danza e inciampa in essa, gioca sola in una foresta di betulle.
Tagliano le spine e feriscono quei rami, ma sorride e ti guarda, lei conosce ciò che brami.
.Sharon
