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Aspetto settembre
ma non ricordo il perché.
Erano giorni lunghi
in cui si poteva nuotare,
spingersi fino alle boe rosse.
Non si diceva ma si sapeva:
l’estate langue,
la sabbia cambia colore per prepararci.
Passano volti che non restano.
La mia mano non raggiunge
l’estate che muore.
